A picture Is worth a thousand words/ Butterflies.

Hello, friends, I am happy to dare to participate in your dynamic. 🥰

When I look at the photo, you can clearly see a fragment of a keyboard, with the paint worn and corroded, perhaps due to people's use over a long time. And a date specifically framed: April 1st.

As I observe the photo, I feel a slight nostalgia, as if the lost beauty of the keyboard symbolizes my own weariness.

At the same time, a timid joy tries to blush me. And it's that when I think of the month of April, butterflies fly in my mind. Their fluttering travels intermittently to my throat. And it stays dwelling in my stomach. That’s how, my dear ones, this poem was born:

Butterflies

I devoured the black butterfly one April morning.

It was warm, and its flutter invented winks

to the heartbeat that is born and dies beside my
chest.

I swallowed the blue butterfly

just as it flitted over my breast,

(it still tries to escape through my nipple,

as when I give birth to it from the cocoon).

The monarch descended down my throat

to the bottom:

My entrails they are more beautiful

since their drawings adhered to them.

Savoring butterflies,

feeling their fragility tickling inside me,

was fine for a while.

Today, bored of the fluttering,

I freed the butterflies from my stomach.

It’s strange now to feel nothing!

What a paradox to live like broken numbers,

dying in the old paint of a keyboard.

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💫 SPANISH VERSION✨

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Hola, amigos, estoy feliz de atreverme a participar en su dinámica. 🥰

Cuando observo la foto, se puede ver a simple vista el fragmento de un teclado, con la pintura desgastada y corrompida, quizás por el uso de las personas durante mucho tiempo. Y una fecha específicamente enmarcada: 01 de abril.

Al observar la foto siento una leve nostalgia, como si la belleza perdida del teclado fuera un simbolismo de mi propio desgaste.

Al mismo tiempo, una alegría tímida intenta sonrojarme. Y es que, al pensar en el mes de abril, vuelan en mi mente mariposas. Su aleteo, a intervalos, viaja hacia mi garganta. Y se me queda habitando en el estómago. Fue así, queridos míos, como nació este poema:

Mariposas

Devoré a la mariposa negra una mañana de abril.
Era tibia, y su aleteo inventó guiños
al latido que nace y muere a un costado de mi

pecho.

Engullí a la mariposa azul
justo cuando revoloteaba sobre mi seno,
(aun intenta escapar por mi pezón,
como cuando las pare el capullo).
La monarca descendió por mi garganta

hasta el fondo:
mis vísceras son más bonitas
desde que se adhirieron a ellas sus dibujos.

Saborear mariposas,
sentir su fragilidad cosquilleándome dentro,

estuvo bien por un tiempo.
Hoy, aburrida del aleteo
liberé las mariposas de mi estómago.
¡Es extraño ahora no sentir nada!
Qué paradoja vivir como números rotos,
que mueren en la vieja pintura de un teclado.